María José Rubio, historiadora y escritora, doctora en Historia y académica correspondiente de la Real Academia de Bellas Artes y Ciencias Históricas de Toledo, publica La marquesa y Bonaparte, su nueva novela histórica editada por Editorial Planeta.

Especializada en la Historia de España y la Monarquía Hispánica, Rubio ha desarrollado una amplia trayectoria que combina la investigación rigurosa con la divulgación, a través de biografías, ensayos y novelas históricas. Entre sus obras destacan títulos dedicados a reinas y figuras femeninas de la historia española.

En La marquesa y Bonaparte, la autora recupera la figura real de Mariana de Waldstein y Liechtenstein, marquesa de Santa Cruz, una aristócrata vienesa que vivió en la corte española durante el reinado de Carlos IV. La acción se sitúa principalmente en Madrid entre finales de 1800 y 1801, un periodo de gran tensión geopolítica en el que Napoleón, como primer cónsul, consolida su poder y España se ve presionada por los intereses franceses.

La novela entrelaza una intensa historia de amor con los grandes acontecimientos de la época. Luciano Bonaparte, hermano de Napoleón y embajador en Madrid, llega con la misión de asegurar la colaboración española para los planes expansionistas de Francia, particularmente respecto a Portugal. En ese escenario, surge la relación entre Luciano y la marquesa de Santa Cruz, una mujer culta, independiente y de fuerte personalidad que elige “vivir sin pedir permiso”.

Rubio construye una amplia galería de personajes históricos reales. Además de los protagonistas, destacan figuras como Manuel Godoy, Francisco de Goya (que aparece trabajando clandestinamente en sus Caprichos), la condesa-duquesa de Benavente (Josefa Pimentel), Boccherini y otras personalidades de la corte y los salones ilustrados. Esta red de personajes permite mostrar las complejas relaciones de poder, lealtades y rivalidades de la época.

Uno de los aspectos más cuidados es la recreación del Madrid de principios del siglo XIX: una ciudad bulliciosa y contradictoria, aún con rasgos del Antiguo Régimen pero ya sacudida por los vientos revolucionarios. La novela también otorga un papel relevante al arte, tanto como símbolo de poder como a través de gabinetes secretos de pinturas y la tensión entre el coleccionismo francés y las colecciones españolas.

A través de la perspectiva de Mariana de Waldstein —una mujer que navega entre su deber aristocrático, su familia y su deseo de libertad personal—, la obra explora temas como el papel de las mujeres en un mundo dominado por hombres, el choque entre el Antiguo Régimen y el nuevo orden napoleónico, y las formas en que lo privado y lo público se entrecruzan en tiempos de cambio.

La marquesa y Bonaparte se inscribe en la mejor tradición de la novela histórica, utilizando una sólida documentación para dar vida a personajes y escenarios de uno de los periodos más decisivos de la historia europea, en vísperas de la Guerra de la Independencia.

Marta Platel (Barcelona) es periodista y escritora. Licenciada en Ciencias de la Información por la Universitat Autònoma de Barcelona, ha desarrollado su carrera profesional en el ámbito de las revistas, donde ha desempeñado labores de redacción, coordinación y edición en publicaciones de información general, deportes y decoración. Tras debutar en la ficción con El último vuelo de la abeja reina, publica ahora su segunda novela, El baile de las criadas, ganadora del XXXI Premio de Novela Fernando Lara y editada por Editorial Planeta.

Ambientada en la Barcelona de 1941, en plena posguerra, la novela sigue la historia de Melisa Arranz, una joven que llega del entorno rural para incorporarse como criada en una familia acomodada de la ciudad. A través de su mirada —la de quien habita las zonas invisibles de las grandes casas—, Platel reconstruye un universo marcado por las desigualdades sociales, la escasez, la vigilancia y los silencios impuestos tras la Guerra Civil.

La trama combina el retrato de la vida cotidiana del servicio doméstico con elementos de intriga y secretos familiares. Mientras las clases altas intentan recuperar una apariencia de normalidad, las criadas se convierten en testigos privilegiados de las contradicciones, las apariencias y los conflictos que se desarrollan tras las puertas de las residencias burguesas. La presencia de círculos nazis en la Barcelona de la época añade una capa adicional de tensión histórica a la narración.

Con una cuidada ambientación que recrea escenarios reales de la ciudad (desde mercados y cafés hasta salones de baile populares), la novela se centra en la condición de las mujeres trabajadoras de la posguerra, su capacidad de supervivencia y el peso de los secretos en una sociedad profundamente fracturada.

El baile de las criadas propone una aproximación íntima a uno de los periodos más complejos de la historia reciente de España, dando voz a quienes, desde los márgenes, observaban y soportaban el día a día de una época marcada por el miedo y la reconstrucción.

Reseña de El diablo, de Marina Tsvietáieva (Acantilado, Cuadernos del Acantilado, 127)

Durante décadas, el nombre de Marina Tsvietáieva ha circulado en España como una referencia casi secreta entre lectores de poesía rusa del siglo XX, lejos de la popularidad de Ajmátova o Pasternak. Nacida en Moscú en 1892, su vida quedó marcada por la tragedia europea: exilio, precariedad y un suicidio en 1941 en Yelábuga. Autora precoz e inclasificable, transitó con naturalidad entre poesía, diario, carta y prosa autobiográfica.

Acantilado ha sido clave en la difusión de su obra en castellano con títulos como Mi Pushkin, Mi madre y la música o Mi padre y su museo. Ahora suma a esta constelación la nueva edición de El diablo en la colección “Cuadernos del Acantilado” (nº 127), un relato breve que dialoga intensamente con su poesía y revela el origen de su mirada radical sobre la escritura.

Un relato desde el exilio francés

El diablo es un texto autobiográfico escrito en 1935 en un apartamento lúgubre de Vanves, en las afueras de París. Desde el desarraigo del exilio, Tsvietáieva vuelve la vista a la infancia y reconstruye el primer “encuentro” de la pequeña Marina con el diablo, en la habitación de su hermana Valeria, refugio de lecturas prohibidas. No hay argumento novelesco, sino una escena fundacional que se ramifica en recuerdos, digresiones y meditaciones sobre la fe, el miedo y el poder de las palabras.

El volumen es breve —80 páginas en rústica cosida, formato 12 × 18 cm—, fiel al espíritu de “cuaderno” de la colección. Esa brevedad no implica ligereza: el texto funciona como un destilado concentrado de la poética tsvietáieviana, en el que cada frase abre capas de sentido.

Infancia, insumisión y nacimiento de una escritora

La editorial lo presenta como una “extraordinaria evocación lírica de la infancia y de la gestación de un genio literario irrepetible”. Y en efecto, aquí la infancia no es edad inocente, sino tiempo de insumisión en germen. La niña percibe la fisura entre el Dios del deber —lejano, despótico, ligado al hábito— y el diablo, que encarna todo lo prohibido. En esa dialéctica se juega el despertar de una conciencia crítica y creativa: la libertad pasa por dudar, por entrar en la “habitación prohibida” y abrir los libros vetados.

El diablo como metáfora del lenguaje

Uno de los mayores aciertos del relato es convertir al diablo en eje simbólico del propio acto de escribir. Como señala la narradora: «Lo sé: el diablo vivía en la habitación de Valeria porque en la habitación de Valeria, transformado en armario para libros, estaba el árbol de la ciencia del bien y el mal.»

El Maligno no es figura teológica, sino fuerza de movimiento, de pregunta, de desorden fértil. Representa las palabras que tientan, que no se conforman con repetir lo ya dicho, que arrastran hacia territorios de riesgo pero también de verdad. La ambivalencia es esencial: miedo y atracción a la vez. En un pasaje memorable, la niña confiesa: «No había acción, él estaba sentado, yo de pie y… yo lo amaba.» Ese pacto demoníaco con el lenguaje define la relación de Tsvietáieva con la literatura: escribir significa aceptar que las palabras pueden llevarnos a lugares incómodos, incluso peligrosos, pero necesarios.

Aunque El diablo no alcanza la densidad ni la ambición de sus grandes poemas o ensayos como El poeta y el tiempo, funciona como un texto menor pero revelador: un manifiesto poético disfrazado de recuerdo infantil que ilumina el núcleo de su voz irreductible.

Una prosa burlona, exaltada y gélida

El estilo oscila entre una ironía casi cruel hacia los dispositivos de la fe heredada, arrebatos líricos y pasajes de frialdad analítica. Esa mezcla —burlona, exaltada, a ratos gélida— otorga al texto un tono singular, en la frontera entre el cuento autobiográfico, el ensayo y la prosa poética, perfectamente coherente con la vocación inclasificable de la autora.

La nueva edición de Acantilado: por qué ahora

Esta recuperación llega en un momento en que las editoriales independientes releen la tradición para incorporar voces femeninas que quedaron en los márgenes del canon del siglo XX. Para el lector hispanohablante, y especialmente para quienes siguen propuestas culturales desde Aragón, la edición ofrece varias capas de interés: descubrir a una autora fundamental de la modernidad rusa, acceder a un texto breve pero exigente que se lee en una tarde y se piensa durante semanas, y conectar debates actuales sobre infancia, religión y libertad de conciencia con una escritura nacida en los márgenes de la Europa de entreguerras.

Para quién es este libro

El diablo no es una lectura fácil, aunque su extensión invite a pensarlo. Es ideal para quienes se interesan por la literatura rusa del siglo XX, la autobiografía intelectual y la prosa poética que convierte la memoria en campo de batalla. También interpela a cualquiera que se pregunte por la construcción de la subjetividad en la infancia, la tensión entre discurso religioso y experiencia individual, y la función casi “demoníaca” de las palabras.

Para un magazine cultural, reseñar este libro es una invitación a ampliar el mapa: desde Aragón hacia Moscú, Vanves y Yelábuga, siguiendo el rastro de una autora que convirtió su vida —llena de exilios, pérdidas y silencios impuestos— en un laboratorio extremo de lo que la literatura puede llegar a ser.